Berliner Straße 49 in Potsdam: Wohnen mit Blick auf den Park Babelsberg

Diesen Ausblick aus dem Hochparterre vergesse ich nie: Vom Schreibtisch über den See hinüber zum Park Babelsberg – von frühlingsgrün bis winterweiß hab ich ihn gesehen, fast 40 Jahre lang. Die Wellen schlugen an die Uferwand; es roch leicht brackig. Die langen Zweige der Trauerweiden links und rechts der Wiese wehten im Wind. Frische Wäsche hing zwischen schiefen Betonpfählen auf der Leine wie in einer Fernsehwerbung, die damals noch ttt hieß: Tausend Tele Tipps, natürlich nur schwarzweiß. Als ich zwei Jahre alt war, sind meine Eltern mit mir dorthin gezogen. Im Babelsberger Zentrum war die Wohnung zwischen Rudolf-Breitscheid-Straße und Eisenbahn zu laut und viel zu klein geworden. In der Berliner Straße wies man uns zwei Zimmer einer großen Vier-Raum-Wohnung zu, die hofseitigen Räume zunächst. Zum Wasser raus lebte „Oma Preuß“ in zwei riesigen, repräsentativen Zimmern, von denen sie eines mehr oder minder nur als Abstellraum benutzte. Das andere aber, dessen gewaltige Flügeltür zum Wohnzimmer meiner Eltern stets abgeschlossen war und zugestellt, führte hinaus auf einen Balkon, den man irgendwann vor dem Krieg verglast hatte. Zwei Meter breite Schiebefenster hingen da an Stahlseilen, die Gegengewichte liefen in einem Schacht des Mittelbalkens. Mit männlicher Kraft schob man diese Fenster hoch, Oma Preuß hatte damit ihre liebe Not. Doch sie hatte den einzigen verglasten Balkon des Hauses, eine Veranda sozusagen. Dort war ihre Küche, ohne fließend Wasser. Man wusch damals in Schüsseln ab, die in einen Waschtisch eingelassen und rauszunehmen waren. Ich erinnere mich noch genau, wie sie das Wasser aus einem winzigen Gäste-Klo im riesigen Haupteingangsflur holte, wie sie es im Pfeifkessel auf dem Gasherd warm machte und es zum Ausleeren später wieder zurückschleppte in das kleine Gäste-Klo. Als Oma Preuß dahingeschieden war, schlug man uns ihre beiden Räume zu. Zu dritt wohnten wir nun auf rund 140 Quadratmeter: vier große Zimmer mit Stuckdecken, ein riesiger Eingangsflur, der in einen kleinen führte, von dort aus ging es in die Küche mit der Gesindekammer, das hofseitige Wohn-, Arbeits- und Fernsehzimmer, in das Schlafzimmer mit dem kleinen Bad dahinter – eine Wanne drin, ein Waschbecken, ein Klo und knapper Platz für eine Waschmaschine. Die Zentralheizung des Hauses war im Keller, die Mieter kümmerten sich reihum ums Heizen, mit Braunkohle vor allem und wenig Steinkohle. Wir mussten selber schippen, was mit mittelgroßen Lastwagen geliefert wurde, halb Kohle, halb Kohle-Grus. Es war fast schon eine Wissenschaft, dieses lästige Braunkohlemehl so mit zu verfeuern, dass die Glut nicht ausging. Neben dem mächtigen gusseisernen Ofen für die Zentralheizung stand im Keller ein kleinerer fürs Badewasser, der wurde samstags und sonntags befeuert. Ich bekam zuweilen Ärger mit dem mürrischen Nachbarn, wenn ich unter der Woche schnell mal eine Schippe einwarf, weil ich baden wollte. Die Miete in der Berliner Vorstadt war damals unvorstellbar niedrig. Etwa 250 DDR-Mark zahlten meine Eltern, beide berufstätig. Das war viel Geld für sozialistische Verhältnisse, aber ein Klacks in D-Mark-Zeiten, dann nämlich nur noch die Hälfte. Hätte es den Euro damals schon gegeben, wäre die Wohnung mit etwas mehr als 60 Euro ein Geschenk gewesen. Auch 18 Jahre nach dem Auszug weiß ich noch immer, wo was stand oder an den Wänden hing – ich könnte die Wohnung zeichnen aus dem Kopf. Mein erstes Kinderzimmer war die winzige Gesindekammer neben der Küche mit Platz für ein Regal mit Spielzeugkiste, ein Bett, einen kleinen Tisch und einen Stuhl. Als vor dem Krieg noch höhere Beamte in den Häusern wohnten, war die Wohnkammer für das Dienstmädchen da, sodass sie schnell alles vorbereiten konnte, bevor die Herrschaften zum Essen kamen. Die Küche war glatt weiß gekachelt, alle paar Meter waren Hollandfliesen nach Delfter Art eingelassen. Gekocht wurde mit Stadtgas, das aus der Steinkohlevergasung kam im Gaswerk an der Schiffbauergasse. Dem Gas hatte man ein stinkendes Fremdgas beigemischt, das bei der Verbrennung geruchlos war, doch wenn mal ein Topf oder ein Kessel überkochte und die Flamme löschte, roch man es und konnte eingreifen, ehe zu viel Gas ausströmte und womöglich explodierte. Häuser in West-Berliner Eigentum: Der Komplex bestand aus drei Häusern in West-Berliner Eigentum, die Mieten wurden auf ein Sperrkonto bezahlt. Die Kommunale Wohnungsverwaltung bestellte eine Verwalterin und hielt die Häuser notdürftig instand. An der Berliner Straße residierte hinter einem pompösen Eingang mit dicken Säulen die Bezirksleitung Potsdam der Freien Deutschen Jugend (FDJ). Es folgte in einer Hufeisenanordnung ein Mittelhaus. Unter beiden Häusern gab es eine geschwungene Autodurchfahrt, in der die Kohle-Laster aneckten. Wir wohnten im „Haus am See“, das schrieben wir auch immer auf die Briefrückseiten, und wer uns schrieb, setzte ein „Haus am See“ unter die Postadresse. Neben dem Haus stand eine langgestreckte Garage für die Dienstfahrzeuge der FDJ-Führung, die von Staats wegen eigene Fahrer hatte. Doch sie fuhren ihre Wolgas, Moskwitsch, Wartburgs und sogar einen Tatra weniger, häufiger wuschen sie die Wagen. Die nassen Lappen kurbelten sie durch eine Mangel, deren Walzen das Wasser herauspressten. Hinter der Garage stand eine Reihe riesengroßer Pappeln, „hinter der Gacker“ hieß der geheimnisvolle Baumstreifen zwischen Garage und Mauer zum Nachbargrundstück bei uns Kindern, die zwischen den Bäumen und auf der Wiese am Wasser am liebsten Cowboy und Indianer spielten. Ganz normale Menschen lebten hier, einige weniger normal als andere: Die hatten ein Motorboot, einer besaß eine Yacht mit gleich zwei Wartburgmotoren. Ich zog mit dem Faltboot über die Havelseen bis nach Caputh, auch wenn es mal stürmisch wurde. Für Ordnung sorgte Opa Stoof, der es weit in die 90er Lebensjahre schaffte, obwohl er ständig Zigarre rauchte und eine Flasche Kräuterschnaps in der Großgarage hatte, die auch seine Werkstatt war. Ende der 90er kamen die Sanierer: Als ich in die Schule kam, gaben mir die Eltern das Zimmer mit Wasserblick. Hier lernte ich fürs Abi und schrieb meine Diplomarbeit. Es blieb mir unverändert erhalten, bis ich zu meiner ersten Lebensgefährtin zog. Mein Vater nutzte es dann als Schlafzimmer. Er schnarchte laut, und endlich hatte Mutter nun Ruhe in der Nacht. Ende der 90er Jahre, als die Häuser in den Besitz einer Wohnungsfirma aus Oldenburg übergingen, zogen immer mehr Mieter aus, weil das Unternehmen sanieren wollte. Nach dem Tod meiner Mutter 2002 war mein Vater der allerletzte Mieter, der letzte von rund 30 Menschen, die dort mal wohnten. Doch er ging eines Tages, fand eine neue Frau fürs Leben und zog aus. So eilig hatte es die Firma damals, dass er die Wohnung und den rappelvollen Keller nicht mal entrümpeln musste. Er nahm mit, was in die neue, kleine Wohnung passte, verschenkte Bücher und Bilder und ließ das meiste einfach stehen. Niemand weiß, was aus den alten Holzmöbeln wurde, die er einst aus seiner Heimatstadt Magdeburg mitgebracht hatte, ein großer Bücherschrank mit Glastür in der Mitte etwa und ein mächtiger Schreibtisch. Sie wurden vermutlich längst verfeuert. FDJ-Haus ist heute eine Seniorenresidenz: Wir kannten viele Menschen aus der Vorstadt – auch, weil Vater nach der Wende Zeitungen austrug und ich ihn zuweilen vertrat. Irgendwann holten sich andere Leute die Zeitung aus dem Kasten als sonst, änderten sich die Namen auf den Klingelschildern, wurden bröckelige Häuser schick saniert. In meinen Kindergarten zogen Anwälte ein, und auf unseren Kleingärten steht heute eine Eigentumswohnanlage. Eine Mieterin an der Berliner Straße 49 ließ mich und einen Fotografen dieser Tage noch einmal rein in die verschlossene Wohnanlage und ans Wasser, wo es die Hecke vor dem Haus schon lange nicht mehr gibt und keine Garagen mehr. Das FDJ-Haus war zwischenzeitlich Haus der Jugend und ist heute eine Seniorenresidenz. Unsere alte Wohnung kostet heute 2500 Euro, sagte mir die freundliche Dame, die anderswo wohnt in diesem Haus. Sie zog erst vor ein paar Jahren ein – und so wie ich früher liebt sie diese Aussicht über den See und das Plätschern der Wellen, die noch immer an dieselbe Betonbrüstung schlagen wie vor 40 und vor 100 Jahren. 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